и ты почему-то вслушивается в текст
а потом вчитываешься
а в черновиках еще лежит этот арт
Pass me that lovely little gun
My dear, my darling one
The cleaners are coming, one by one
You don't even want to let them start
They are knocking now upon your door
They measure the room, they know the score
They're mopping up the butcher's floor
Of your broken little hearts
...
I once was blind but now I see
Have you left a seat for me?
Is that such a stretch of the imagination?
(а еще там про Джима что-то)
(будь я сейчас в году 2010, то сразу бы побежала фик писать)
(но я слишком стара)
(как-нибудь потом)